Ce soir en mangeant mes feuilletés aux noix de Saint Jacques, je me suis souvenue de ce dimanche soir où l'envie et la force m'avaient manqué pour aller dîner au self. Tu m'avais nourrie dans ta chambre, partageant avec moi ta portion de bouchées à la reine. J'avais trouvé tes bras pour me réfugier, tes yeux pour me noyer. Ce weekend-là ne m'avait pas vue dans mon plus bel état. J'avais pris en pleine face trop d'émotions contradictoires, trop de vérités aiguisées en trop peu d'heures. "Du rire aux larmes" ou bien l'inverse.
J'écrivais à peine la fin d'une époque que tu pointais déjà tes mains douces pour tout faire voler en éclats. J'avais pourtant pris une décision et j'allais m'y tenir. Mais tu m'as happée au vol. Leica échaudée craignait l'eau froide, Desproges lui a fait tout oublier.
J'avais jetté mes repères avec l'eau du bain. Consciemment, un peu. Mon besoin premier était de reconstruire une esquisse d'existence, un squelette d'environnement dans lequel les rapports auraient été simplistes. J'aurait pu bâtir une nouvelle image de ma vie et une fois ainsi armée, m'ouvrir à tout changement. Au lieu de ça, j'ai compliqué tout de suite en ajoutant une composante caressante dans ma bulle. Depuis toujours je me dévaste pour mieux reconstruire. Tu es venu bousculer mes habitudes, glisser dans mes rouages un innocent "je veux ma place".
J'ai cru un instant que tu allais tout bloquer, empêcher mon processus de réinitialisation. Face à toi ce dimanche, toutes mes craintes se sont enfuies. J'appréciais enfin tout le poids de cette déclaration, "Un peu moins loin dans l'implicite". Je comprenais que tu deviendrais le mortier de mes constructions futures.
Quelques heures plus tard, je m'endormais dans tes bras. Desproges m'avait fait mentir et je l'en remerciais.

Ma montre s’est arrêtée entre 22h35 et 22h40. Il faudra changer la pile à mon retour. Et nous marchons. Quelle heure est-il ? Impossible de savoir combien de temps ai-je dormi. Malgré mes deux pulls en laine et une grosse veste, le froid mordant me paralyse. Le vent écorche mon visage. Dans mes poches je serre les poings. Où m’emmènent-ils ? Nous traversons un quartier pavillonnaire. Les réverbères éclairent d’une lumière tremblotante la rue bordée par des maisons de cadres moyens où pour se différencier du voisin la seule originalité est la couleur du portail. Tout est propre et droit. Notre jeunesse à elle seule fait déjà de nous des étrangers dans cet ordre trop parfait. Seuls dans la ville à l’heure où rôdent les tueurs, une pensée me vient. Et si l’on se faisait agresser ? Puis une vision soudaine : Jude gisant sur le trottoir, les vêtements en lambeaux, le torse à découvert, ensanglanté. Est-ce un fantasme ou une divagation de mon esprit ? L’idée que cela puisse être une prémonition ne m’effraie même pas. J’ai froid, j’ai faim. Ils continuent à marcher. Bientôt nous quittons la ville. Le silence de la rase campagne nous enveloppe. Les lumières sont derrière nous. Il n’y a plus que l’éclat terne de la lune qui diffuse à travers la brume pour nous guider.